(no me Jacto del título) HermOsa parAnoia y siNcera sonrisa Altanera.

Hay noches que despierto con la ansia oscura de la noche,
por la noche ahogado en un grito,
un grito que proviene de mi boca; despiertan mis oídos, mis ideas y las ganas de saber

¿porque?

 no se.

Quiero saber, ¿cuándo, el saber se te volvió algo importante?

La ironía es que para mi siempre lo fue.

¿Qué ironía te despierta en un grito ahogado?

ya no supe.

Quiero entender lo oscuro de esa tarde,
que se grabó en nosotros con su recuerdo.

¿Quieres tanto ese  recuerdo?.

Hay noches que no recuerdo,
no recuerdo que me pernoctó.
Y me ha atrapado en un grito,
grito que se adhirió en mi todo.

A veces recuerdo los sueños.
A veces recuerdo que te sueño.
No se que me pasa, no rimo, no ceso, no encajo.
No se que escribo, todo se escapa en mi tinta, no se.

Escapando letras de mis dedos, letras y comas, más letras y un punto.

Una idea que comienza a la mitad; la danza de los pétalos al caer, se figura a la belleza del mundo. Y ¿acaso una carta entera y larga que olvidé en un rincón hace mucho?. ¡Si!. Se escapa por primera vez en su vida, (asustada, escondida entre comillas, y sin comas cobardes y sin un punto final)

Siento que todo tenga que ver contigo, perdón, por escribir tu nombre en estos textos (aunque no lo haga).

Ya no sabía si estaba loco por amor, desamor o esfuerzo. Penurias me agobiaban, sentimientos querían echarme la culpa, diciendo: <<¡tú, tu eres el culpable!>> (yo se que no es cierto) <<¡pide disculpas!, ¡pide disculpas!>> (no lo haré, yo no hice nada, sólo se que la amé).

"que dicha es estAr vivo, pero no es tan dicHosO escuchaRte a ti mismo, desde Afuera de ti, gritar en medio de lo oscuro. que horror haber escuchado algo sin sentido, (como lo Ya dichO). no puedo decir que "odio el Amor", ni siquiera sabría como denoMinar el "odiO". diré que hasta se me hace difícil imaginAr. si. tal vez no. pues, quien sabe. suponiendo que odiara algo, no sería a el amor. si. eso tiene sentido. Si pudiese odiar algo, sería "odiar amarte, aún, sin ser nada, ( porque yo me siento así, quiero tenerte y que tu me tengas. tenernos y amarnos)". no se, ¡Jolines!. quiero creer que si. si creer llenará el silencio de mi espacio una vez más, creería hasta morir ... Hasta morir, para matar tu deseo, para matar las ideas que me culpan (que surgen del deseo de estar cOntigo no importándome para nada el yo). mataría el deseo, ese bastardo despiadado que sobornA mis ideas coN promesas. promesas. promesas de tus besos. ¿estarán tus labios (*)juntos o pegAdos con los míos?.". (hay un mensaje entre l)

"<<Diarrea(...)>>".          (Sería lo que diría un doctor, un doctor en medicina imaginario.)

" <<Diarrea lírica(...)>>".     (Completaría como primer diagnóstico.)

Pero el doctor, no imaginaría que mis síntomas son graves, y lo conducirá a un diagnóstico fatal, (qué, después de días en un (*)hospital imaginario, con camas, puertas, enfermeras [sensuales], elevadores, quirófanos ... Todo y todos imaginarios) me dijera:

"<<después de varios procedimientos gramaticales. Algunos otros fonéticos. y uno que ibamos a descartar de medición de pensamientos, hemos llegado a la conclusión. Lamentablemente, usted, tiene DIARREA SENTIMENTAL (...)>>".

Yo, obviamente lloraría (imaginariamente).

Y me suicidaría (igualmente, de manera imaginaria).

Y yo en vida aun, con un gran deseo, que te comieras mis besos enteros (totalmente ciertos, y mojados, queriendo estar muerto y sin deseos por tu falta en ellos).